Texty: Kollegah. Hoodtales III.

:
Autobahn Richtung Aachen (yeah),
ein Blick in den Ruckspiegel sagt mir,
ich hab heute wohl leider kein Gluck,
kriege von Bullen Gesellschaft,
spure mein Puls geht schneller,
denn ich komm vom Einkauf im Land der bluhenden Tulpenfelder;
ich halt an, gru? den Zollfahnder supernett,
2000 E-Pillen unterm Holzamaturenbrett,
des Volkswagen Touareg;
ich park kurz ein,
und geb ihm Fahrzeugschein und Personalausweis,
und er fragt: 'Haben Sie irgendwelche Waren dabei -
Wie Kokain, Gras und Teile?',
ich sage: 'Nein!';
Sir, ich bin gegen Teil, so wie schwarz und wei?,
Gegenteile so wie arm und reich, ja und nein, hart und weich, Salat und Fleisch, Quadrat und Kreis;
Er sagt: 'Schon gut, hab verstanden, horn Sie mit der Laberei auf,
und fahren sie weiter',
ich geb? Gas und komme dann in deiner Hood an,
fahr spat abends los;
Sieh mich dort Raubzuge ausuben,
vor den Bullen fluchtend durch die Town dusen,
bei ner Kreuzung rauskommen, wie Maultiere,
und in einen Audi A6 krachen;
Jetzt hab ich Dreck auf der Frontscheibe,
'Wie das war dein Vater?',
naja gut, aber komm Kleiner, er war n miserabler Fahrer,
dann doch lieber gar kein Va..
'Wie die Mami is auch tot?',
naja dann bist Du jetzt wohl Vollwaise, wie der Dalai Lama;
Ey yo Killer wie Cameron,
ich bin zwar kein Chicken-Wings Essen,
doch all die Bitches, die lecken sich die Finger nach Kollegah,
diesem intelligenten, reifen Mann,
wie das Michelin-Mannchen;
(yeah) der kanadische MC, tragt Armani Sweater,
Jeans von Karl Lagerfeld,
bringt Cannabis, Extasy, sowie Coke aus ner Bananerepublik,
du tickst auch,
aber mein Stoff macht higher (heihhja), wie Karatekampfer,
sieh, er macht Haia, wie der Boss,
der sich am Abend, selbstzufrieden, mit paar schwarzen Ghettoqueens, in Satin Bettwasche schmiegt,
wahrend du, bei ihm durchs Garagenfenster schielst,
den Ferrari Enzo siehst und Versagensangste kriegst (du kleiner Bastard).