Texty: L'ame Immortelle. Die Tote Kirche.

Auf dunklen Banken sitzen sie gedrangt
Und heben die erlosch`nen Blicke auf
Zum Kreuz. Die Lichter schimmern wie verhangt,
Und trub und wie verhangt das Wundenhaupt.
Der Weihrauch steigt aus guldenem Gefa?
Zur Hohe auf, hinsterbender Gesangv
Verhaucht, und ungewi? und su? verdammert
Wie heimgesucht der Raum. Der Priester schreitet
Vor den Altar; doch ubt mit mudem Geist er
Die frommen Brauche - ein jammerlicher Spieler,
Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
Die Glocke klingt! Die Lichter flackern truber -
Und bleicher, wie verhangt das Wundenhaupt!
Die Orgel rauscht! In toten Herzen schauert
Erinnerung auf! Ein blutend Schmerzensantlitz
Hullt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung
Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
Und eine, die wie aller Stimmen klang,
Schluchzt auf - indes das Grauen wuchs im Raum,
Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser -
Herr!