Texty: Serge Reggiani. Le Prof.

A huit heures pile, il entrait dans la classe
Comme d'autres montent a l'echafaud
Sous les fous rires les cris et les grimaces
Le prof essuyait le tableau

Dans une odeur de cigarette blonde,
Il essayait mais vainement,
De demontrer que notre est ronde
Aux trois leche-culs du premier rang
Sa vie n'etait qu'une longue defaite
Mais, cramponne a son bureau
Il nous parlait sous une pluie de flechettes
De la bataille de Waterloo...
Les autres profs, ils etaient plutot vaches,
Ils nous piquaient nos mercredis
Il fallait bien que jeunesse se passe
Alors, on l'a passee sur lui
Qu'est ce qu'il a pris comme avions sur la tete
D'accord Bleriot, ca volait bas
Excusez-moi, mais j'avais l'age bete
Et je l'ai encore quelquefois
On se foutait comme de l'an quarante
De ses ancetres les Gaulois
C'etait a qui serait le roi des cancres
Et moi, j'etais souvent le roi

Un beau matin, j'ai du rendre mes billes
Apres un dernier pied de nez
Je suis parti voir la gueule de la vie...
Il n'en avait jamais parle.